Agonia da ostra

Ostra fresca é ostra viva. Vida encapsulada numa casca óssea, o esqueleto por fora a proteger sua fragilidade. A vida é frágil, e impossível saber por que os homens dos sambaquis foram buscar essa vida recôndita na concha, com tanta vida errante em volta. A vida fixa da ostra, escondida, submarina. E deixaram aquelas montanhas de casca como monumento à própria onipotência diante da ostra, pois sem a noção de superioridade da espécie humana, como se destacar do conjunto dos viventes?

Certa altura inventou-se uma faca específica para abrir a ostra, pondo a vida a nu. E com a mesma faca corta-se aquela carne que a liga à concha defensora. Resta a vida solta, flutuante, indefesa. Há quem a coma assim, quando pode se insinuar a ideia de que, viva, talvez nos coma por dentro. E surgiu pingar sobre ela uma gota de limão, como se dispõe sal sobre a lesma que agoniza. O ácido lhe dissolve a vida aos poucos, como se vê pela leve contração das bordas do músculo, retração milimétrica conformando o corpo que resta quando a vida se vai. A vida é o estado expandido do ser. Como antes não se movia, é a agonia que atesta que ali havia uma vida. “Está fresca!”, é o último pensamento antes de mergulha-la goela abaixo, enquanto a vida bate em retirada.

É o assassinato mais barato que o mercado oferece. Não custa mais do que R$4,00 por indivíduo ao qual se tira a vida. Os assassinos mais frios comem uma dúzia em menos de meia hora. E quantos outros assassinatos ela evita assim! Quanto prazer em matar se esvai ali, sem que seja necessário molestar outras classes de viventes. 

Há um altruísmo no modo de ser ostra. E a discrição de quem quer passar despercebido: ao final, nem um gemido, nem uma gota de sangue. Sequer assiste ao próprio fim, pois não tem olhos. Na sua evolução, a ostra fez-se conforme ao comedor. E quando isso lhe provoca tremenda intoxicação é porque não percebeu que a ostra ainda não estava pronta para o exercício do altruísmo.