A implosão do Pomodori segundo um repórter involuntário

Havia um ar imperceptivelmente cult, do tipo Attack of the Killer Tomatoe (1978), por todos os lados.

Logo após entrar no Pomodori, observei que entrou também um senhor que parecia uma pequena barrica (dessas que, invariavelmente, trazem dentro um causídico), e que gesticulava e se agitava, chamando a atenção dos garçons. Trazia à mão uma pasta transparente onde se via algo que, presumivelmente, seria uma notificação ou citação.

Um garçon foi à boqueta, mas Jeferson não podia mesmo atender ao senhor impaciente. “Nadava”, como se diz no jargão. Mas o homenzinho não se conformava, e disse, finalmente, como num desafio: “Bem, se ele não pode me atender que vá ao meu escritório! É aqui perto mesmo”. Deu ao garçon um cartão de visitas e advertiu: “Estou esperando ele lá”. O tom de ameaça, parecendo protetor, era típico de quem, trazendo uma má notícia, acha que ela é de suma importância para quem é afetado.

Logo depois que Pedro Martinelli e eu nos acomodamos à mesa e começamos a comer os seus tomates moqueados, veio Jeferson. Nos cumprimentou efusivamente, como quem não sabe que um grande acontecimento de sua vida está prestes a acontecer. Não sabe sequer interpretar os sinais do destino expressos metaforicamente naqueles tomates queimados. Ninguém sabe.

Eu não o conhecia, apenas à sua cozinha e cardápio. Estava lá para conhece-lo. O celular tocou e ele atendeu. Percebi que falavam do advogado de sua sócia. Quando ele desligou, relatei os modos impróprios do homenzinho. “Sim, era o advogado dela então”, se deu conta. E tratou de ligar para Janaina, a Dna. Onça, para contar o episódio.

Jeferson explicou que ficaria no Pomodori até junho ou julho e, depois, daria consultoria à antiga sócia por um longo período. Período no qual iria se dedicar ao novo projeto, mais ítalo-paulista. “São Paulo, a terra do café, só tinha italiano no interior”.

E recordamos essas comidas do interior. Ele é de São José do Rio Pardo, cidade onde vivi alguns anos na infância. Trocamos reminiscências enquanto vinham à mesa lardo di Colonata, panchetta assada, lentilha com ravióli de frutos do mar e foie gras. E a taça de Sassoaloro...

Mas o telefone não deixava de nos interromper. E Jeferson teve que nos explicar, por alto, o conflito surgido com sua antiga sócia, o acordo que fizeram e como ela se sentira afetada por ele haver comunicado a todo mundo que estava de saída do Pomodori.

As ligações telefônicas se intensificavam. Os personagens de alternavam. Pedro e eu nos demos conta de que não era um bom dia. Mas Jeferson, pacientemente, procurava ser o melhor anfitrião possível .

Como uma tempestade se arma, uma evocação de Tati Quebra-barraco foi se adensando. Logo se via: a sócia queria porque queria uma reunião imediatamente. “Estou ocupado, quando terminar vamos falar”. Depois, Janaina veio para o restaurante. E a sócia comunicou que também vinha. Chegou. Telefonava para Jeferson dentro do próprio restaurante. “Estou ocupado, logo mais vamos conversar”. E aquela “insensata frivolidade, como uma lagarta gigante parecia que ia mordendo a linha secreta do seu caminho”, diria Lezama Lima. Finalmente a sócia e sua mãe se aproximam de nossa mesa:

- Eu preciso falar com você!


- Estou ocupado. Assim que eu terminar conversamos, respondeu Jeferson aparentando uma frieza que os cozinheiros raramente têm, até mesmo pela proximidade com o forno.

- Mas eu estou com pressa!

E Jeferson, pedindo desculpas, foi até a salinha de espera do Pomodori escutar a sócia. Palavras às vezes em tom mais alto do que o cortes. Frases-chavão (“sou casada em comunhão de bens”, “gente que nunca trabalhou”) se alternavam. A sócia, sua mãe, Jeferson e Dna Onça – agora uma perfeita uiaretê.

E, como anfitrião e amigo, Jeferson sentiu-se na obrigação de nos inteirar do que se passava. Pôs em minha mão aquele maldito papel que o homem-barrica, cheio de leis, não conseguira entregar.

Era um comunicado dos Restaurantes Tompson Ltda (sim, Marina Tompson era o nome da sócia agoniada) dizendo que o juiz da 33ª Vara Civil havia proibido Jeferson de entrar no restaurante Pomodori e de que seu salário (não digo quanto!), a partir de então, seria depositado em juízo.

Dna Onça, uma arara, tirava os quadros da parede, vociferava. Mas o advogado do casal, prudentemente, chamou-os ao escritório. Lá se foi Dna Onça, não sem antes propagar:

- Quem quiser trabalhar no Dna Onça tem emprego a partir de amanhã!

Quando Jeferson e Dna Onça, rosnando, puseram o pé fora do Pomodori, me dei conta do que havia acontecido. Eu e Pedro Martinelli havíamos presenciado, involuntariamente, a implosão de um restaurante.

Aquela senhora, que se sentia triunfante, passou por nós e disse:

- Desculpem! Os senhores querem um café?

- Que isso, dissemos, não há porque se desculpar.

O que mais poderíamos dizer? Afinal ela nos mostrara, em poucos minutos, como detonar um empreendimento de sucesso; como expulsar da casa um chef competente, conceituado e amado de todos; como a idéia de ter “restauranteS Tompson” representava, de fato, um desejo apenas majestático.

Mais do que isso: aquelas senhoras nos proporcionaram o privilégio único de comer a última refeição do seu Pomodori antes da implosão. E libertaram Jeferson Rueda de compromissos protelatórios, acelerando seu novo projeto onde, espero, serei dos primeiros clientes e essa história será recordada entre gargalhadas.

Nunca antes tinha visto gente queimar dinheiro em cena aberta. Haja grana.